"От этой женщины пахло опасностью. Она была так же хороша, как четырнадцатилетний виски..."
"А я, я такая женщина?"
"Я слишком давно тебя знаю, чтобы судить"
"Соври, сволочь!"
"Такая!"

---

Я тут прохожу ускоренные курсы по подготовке медсестер, санитарок и нянечек. Ходячих пациентов могу учить ходить в сильную долю, лежачих - кормить с ложечки. Дима любимой бывшей жене начал хамить и командовать, а значит - выздоравливает.
Девушки рвутся в травматологическое отделение института Склифосовского как на концерта Джастина Тимберлейка. Институт не рассчитан на такое количество сопереживающих, но Диме приятно. Бюллетень с сведениями о состоянии здоровья ненаглядного тангеро планирую вывешивать каждый четверг в Медиалуне, а то надоело одно и то же рассказывать. Если кратко - температура в норме, кушает хорошо, поправляется. Я, в свою, очередь, делаю для поднятия боевого духа отделения всё, что могу. В понедельник, например, планирую надеть кожаную мини-юбку.
Мне тут давече соседи по палате сказали, что я с профессией ошиблась, надо было медицину выбирать. Может, они и правы. Смотрю я на это всё, проникаюсь неистовым пиитетом и осознаю с безнадежностью, что все наши бренные делишки - лишь пук во Вселенную по сравнению с.

---

Из плюсов в институте Склифосовского - современные градусники. Современные градусники бесконтактные, их только подносят ко лбу, нажимают на кнопку, и все - готово. Они похожи одновременно на пистолет и такую штуку из фильма "Люди в черном", которой Уилл Смит стирал маглам память в секунду. Очень впечатляюще.
Еще один плюс - Димин лечащий врач. Такой импозантный, с чуть посеребренными волосами, загорелый и спортивный. Не то, что бы от одного взгляда на него хочется что-нибудь себе сломать, но по крайней мере кокетливо пожаловаться на легкое недомогание. И попросить пощупать травмированный два года назад голеностоп, так, на всякий случай. Заходит в палату стремительно - "Ну, и что тут происходит? У одного давление поднялось, у другого - температура.." Стою, старательно массирую Димке большой палец, и прям чувствую, как у меня тоже внутри все поднимается. И давление, и температура... Думаю вот, может там на посту в отделении флаеры танго-школы разложить? Нам определенно штатный травматолог нужен, в связи с последними-то событиями.

---

Ну чо, вроде прочухались, бодрячком, пацанчики, можно и написать.
А и неплохо всё, могло бы быть гораздо хуже, в рубашечке родился наш золотой мальчик. Да, сложный перелом бедра, и руки, тоже сложный. Но голова, позвоночник, внутренние органы, вены-артерии - все цело, слава господи. Так что южный ветер еще подует, друзья.

Склиф - бесконечный источник историй из серии "и смех, и грех".
Вот, например, Димкин сосед по палате Саша. Сложный перелом голеностопа, та же хероваза с грузиком, что и у Дмитрия Евгеньича. Задумал жениться на прошлой неделе. А зря. Через три часа после загса на Манежной площади впервые взял на руки взял молодую жену, упал вместе с ней, сломал ногу. Неверной дорогой идешь, товарищ! Было бы уже смешно и грустно, но это не конец истории. Вишенкой на торте - женщина, засмотревшаяся на полёт шмеля Саши с молодой супругой, упала на лестнице, в результате вывихнула плечо. Поступила в Склиф через полчаса после жениха. Чувство юмора у Вселенной отменное!

---

Очень и очень больно за него. Когда ты знаешь, что этот человек способен терпеть практически любую боль, стиснув зубы и не издав ни звука, и вдруг слышишь из-за двери процедурной, как он от боли кричит, а тебя туда не пускают - никого не пускают - хочется завыть, разорваться, но ты затягиваешь накрепко улыбку гуимплена, встречаешь его лучистым взглядом "всё будет хорошо, я узнавала", шутки-мишутки-прибаутки, и только о светлом будущем. Во все это верится, искренне, но от этого здесь и сейчас - не легче. Оперировать сейчас нельзя, если повезет, будет можно в конце этой недели, или на следующей. Пусть нам повезет.

---

Блядский день - 12 сентября. Два года назад в этот день насмерть разбилась сестра. В этом - попал в аварию на моте Димка. Слава богу, живой. Но завтра в склифе будут собирать по частям бедро. Пожелайте удачи. Всё будет хорошо.

---

Неделю как хочу написать про это. Давным-давно, когда я была сильно зависима от общественного мнения, лет в семь-восемь, я пыталась от души петь. Длилось это недолго, так как мне тут же сообщили, что у меня ни слуха, ни голоса, и вообще, ужасно фальшивишь, замолчи, фи. С тех пор пение, наряду с плаванием, стало одним из занятий, которые я очень люблю, но не умею. Пела я только в душе, одна, или с Аллой, под гитару, но в жопу пьяная. А в прошлое воскресенье я взяла свой первый урок по вокалу. Сегодня - второй. И оказалось, что голос-то у меня - весьма неплохой, и неожиданно сильный и высокий. Как говорит мой педагог "Петь ты будешь - это неизбежно".
Я дико окрыленная хожу после этих занятий. Даже не думала, что во мне - столько мощи, и столько пространства. Кажется, все вокруг могу собой затопить)
И да, народная музыка - лучшая. Настоящая!

---

"Говорят, в Альпах, между Веной и Венецией, однажды проложили железную дорогу, когда еще не было поезда, который бы мог по ней пройти. Но её все равно проложили, зная, что такой поезд однажды появится".
Да будет так. Пусть дороги, которые мы готовим для нашего будущего, окажутся нужными.

---

Вчера был очень теплый вечер. Давно я так классно не проводила время. Поехали с Женькой в ирландский паб, который держит один его знакомый по имени Кочерга. Единственный минус, на мой взгляд, был в том, что паб в Красногорске - для человека, два года курсирующего исключительно между Басманным и Лефортово - это полёт на луну. Но! Оно того стоило, несомненно!
Прекрасная принцесса в моем лице весь вечер смотрела футбол, орала "Гол" (Россия - Лихтенштейн 7:0!), стучала пивной кружкой по барной стойке, и была абсолютно счастлива. Когда ребята еще и кальян организовали, я подумала - спасибо, Господи - это сочетание несочетаемого, но любимого до колик!

- Ты меня десять лет знаешь, я изменилась за это время? Ну помимо прибавившихся 5-7 кг дополнительной царственности?
- Нууу... не знаю. А я?
- Конечно! Раньше ты был тоненький и кудрявый, такой весь из себя "Ебите баб на свежем сене, с приветом к вам, Сергей Есенин", а сейчас бычок раскачанный!
- Я понял. Ты тоже изменилась. В формулировках стала точна и непререкаема, как позднее творчество группы "Ленинград". Внимание, песня о расставании! Ехай нахуй!



Ну что я могу сказать, по крайней мере, дакфейс мы за десять лет освоили)

---

Иногда меня охватывает паника - мне 26, ну, почти 27, и у меня ничего нет. Ни денег, ни стабильной работы, ни - что самое для меня важное и болезненное - семьи, детей. Да-да, я же уже девять месяцев как официально в разводе, а еще никто не позвал меня замуж. И даже кандидата подходящего нет.
Тогда я отрываю взгляд от бокала с просекко, и вижу картину, которую написал второй муж моей прабабушки, где персики подозрительно похожи на женские задницы, и все гости в один голос восклицают, глядя на неё - а этот художник любил женщин!
А я могу ответственно заявить - больше всего Сергей Васильевич любил мою прабабушку. Они поженились, когда им обоим было по 65. Прожили вместе 20 долгих, счастливых лет. Когда у нее обнаружили рак, и она уехала в Москву, к дочери - умирать, он писал ей каждый день невероятно трогательные письма. Он отправлял их по почте - не по имейлу, а по почте, написанные от руки. Мы, я, мама и бабушка, читали ей вслух: "Клава, голубка моя, я жду тебя, я люблю тебя, вернись ко мне". Когда её не стало, он не протянул и полугода, ушел, след в след, за своей любимой.
Он написал портрет ее дочери, моей бабушки, ее внучки, моей мамы, начал - и не закончил - мой, правнучки. Папе, моряку, подарил рассвет на морском побережье.
Когда я думаю, что в мире есть такая любовь - не подвластная возрасту, обстоятельствам, времени - мне становится легче.

@темы: Семья

---

А еще, в далеком и прекрасном моем детстве, была у нас с папой "наша с ним песня". Под которую мы всегда танцевали вдвоем (даже на моей первой свадьбе мы под нее зажигали, помню). Gloria Estefan - Mi tierra. И конечно, ни он, ни я, не знали, о чем эта песня. А теперь я знаю, благодаря курсам испанского, авэ! - и знаю, что она оказалась пророческой, буквально. И потому, несмотря на все убожество и "там, где я родился, основной цвет был серый", во веки вечные - De mi tierra bella, de mi tierra santa!

youtu.be/WWAWQmhqWGo

текст и перевод

¡De mi tierra bella, de mi tierra santa!
Oigo ese grito de los tambores
Y los timbales al cumbanchar
Y ese pregun gue canta un hermano
Que de su tierra vive lejano
Y que el recuerdo le hace llorar
Una cancion que vive entonando
De su dolor de su propio llanto
Y se le escucha penar

La tierra te duelе, la tierra te da
En medio del alma, cuando tu no estas
La tierra te empuja de raiz y cal
La tierra suspira si no te ve mas.

La tierra donde nacistes no
La puedes olvidar, porque tiene tus raices
Y lo que dejas atras

La tierra te duelе, la tierra te da
En medio del alma, cuando tu no estas

Siguen los pregones, la melancolia
Y cada noche junto a la luna
Sigue el guajino entonando el son
Y cada calle que va a mi pueblo
Tiene un quejido, tiene un lamento
Tiene nostalgia como su voz
Y esa cancion que sigue entonando
Corre en la sangre y sigue llegando
Con mi fuerza al Corazon

La tierra te duelо, la tierra te da
En medio del alma, cuando tu no estas
La tierra te empuja de raiz y cal
La tierra suspira si no te ve mas.

И перевод

Моя прекрасная земля, моя святая земля!
Я все еще слышу тот крик барабанной дроби
И литавр.
И поет об этом каждый брат,
Который живет вдалеке от своей земли,
Это память, которая вызывает плач.
Эта та песня, которая живет вместе с
Болью настоящих слез
И отзывается тяжелой мукой

Земля скорби, земля, которая будит боль
В самой глубине души, когда тебя там нет.
Земля ранит тебя в самое сердце, и цементом
Вздыхает твоя земля, если ты больше не возвращаешься.

Землю, где ты родился,
Ты не никогда сможешь забыть, потому что здесь твои корни,
Хотя ты и оставил ее позади.

Земля скорби, земля, которая будит боль
В самой глубине души, когда тебя там нет.

Не прекращается отчаяние, уныние.
И каждую лунную ночь
Не смолкают напевные жалобы
И каждая улица моего селенья,
Сетует и стонет.
Тоска ее так же явственна, как голос,
И каждая песня как непрерывный стон,
Струится по моей крови, и непрерывным плачем
С силой бьет в сердце.

Земля скорби, земля, которая будит в тебе боль
В самой глубине души, когда тебя нет.
Земля ранит тебя в самое сердце, и цементом
Вздыхает твоя земля, если ты больше не возвращаешься

@темы: Семья

---

Прабабушку Дашу мне увидеть не довелось, а жаль. Ни одной фотографии, ничего - знаю ее только по рассказам папы. В нашей деревне ее все считали ведьмой - виданное ли дело, чтоб в доме было две метлы, и одна стояла в сенях, а другая... лежала на крыше. В войну она в одиночку выкормила пятерых детей, и муж, и старший сын были на фронте, да еще оба вернулись, живыми и невредимыми - ни царапины, ну как так? Когда пришли немцы, сын, дядя Миша, из патриотических чувств налил полицаям воды в сапоги, а потом бабушка три дня прятала его в колодце, носила молоко и картошку. Отчего взбесившиеся наци всех не постреляли - неизвестно.
В нежном возрасте восьми месяцев папа тяжело заболел, в больнице ему кололи какие-то подозрительные уколы, в голову, становилось все хуже, в итоге родители его оттуда забрали, принесли бабке - спасать. Та натерла его чем-то, пошептала, завернула в волчью шубу и вынесла в сени, на мороз, а ночь спустя тот был здоров, и никто не верил.
А когда пришла пора шальной юности, появилась необходимость куда-то водить девок, папенька водил их туда же, в родовое гнездо, где тогда жила только бабушка. Была она совсем плоха - Альцгеймер, немощь, глухота, видел только один глаз. Так вот отец заходил, бережно переворачивал ее видящим глазом к печке, тихо-тихо проводил очередную нимфу. А однажды забыл, и из темноты на него с девицей зыркнул всевидящий глаз. И что бы вы думали - ах, Виталюша, внучек! Ну знамо дело - молодое, проходи.
Она умерла в 86, не оставив нам ничего, кроме воспоминаний и секретного фамильного рецепта блинов - тоненьких, кружевных, в мелкую дырочку. Научила невестку - мою бабушку, и я до сих пор помню это утреннее священнодейство, когда нам с сестрой Нёней разрешалось аккуратно, подцепив на нож кусок сливочного масла, сдабривать им края.
А сегодня в саду я ставила хреновуху, нарезала тонкой соломкой хрен, заливала в бутылки домашний мёд, родственники смотрели на меня подозрительно и восхищенно, а Нёня тихо сказала - ну, колдуй баба, колдуй дед, колдуй серенький медведь. Ведьма ты, Катя!

@темы: Семья

---

Ездила сегодня в ойкумену на день рождения к дедушке. Деду 75, он называет себя партизаном и заслуженным алкоголиком Российской Федерации. Дети ласково зовут его Мересьевым - за то, что ноги уже не ходят, но за бутылкой водки он готов мужественно ползти даже через заросли пионов и лилий. Мы вообще удивляемся - как он жив-то еще, вон все друзья-подружки, зожевцы, давно кучненько на погосте, а он... Дед врос, как гриб, в свою избу, почти ровесницу, он ее строил вместе с отцом, еще мальчишкой, из нестроевого леса. В семье было шесть детей. Вообще-то, семь, но один из сыновей погиб еще крохой - в честь него и назвали - Коленькой. Сдается мне, что дед проживает как бы две жизни - за себя и за брата, которого никогда не видел, а потому, вполне возможно, еще и нас всех переживет. Эдакий Дункан Маклауд.
Когда я была маленькой, он все лето водил меня в лес - сначала за земляникой, потом за орехами, потом за грибами. Учил плести корзинки из прутьев орешника, и я до сих пор, нетвердо, но помню, как это делается. Еще помню, как он привел меня однажды на поляну, говорит - смотри, сколько земляники! А я удивлялась - где? Одна зелень, ни ягодки! Он нагнулся, приподнял нежный зубчатый листик, и из под-него брызнули ярко-алые капли. Благодаря ему я, как заправский любитель тихой охоты, отличаю - это сыроежка, а это ложная, вот подберезовик (как ты можешь есть эти слюнявые грибы, говорит папа, не понимаю, не понимаю), подосиновик, лисичка, опята целой семьей, а вот - боровик, белый, царь-гриб! В августе, на излете школьных каникул, садилась на кровать у окна, отодвигала тихонечко цветастую занавеску, притягивала к себе тяжелую ветку и обирала с нее сизые сливы - Катя, ну куда ты, немытые! Эта слива до сих пор растет, своими корнями держит фундамент, я к ней сегодня подставляла лестницу, чтобы дотянуться до спелых ягод, отправляла в рот - немытыми, как всегда! как тогда - а остальное в корзину, завтра буду печь пирог, варить варенье, и компот, и бог его знает, что еще можно с ними сделать, от жадности приперла мноооого!
Говорят, в старости все наши богатства - это наши воспоминания. Деньгами-то мы всегда были нищие, а вот воспоминаний, историй, баек - целый мешок. Сижу вот, пью вино, и перебираю свои сокровища, царские, царские дары, книгу написать можно. Когда у меня будет дочь, даже сказки не пригодятся, семейных историй хватит с лихвой не на одно детство.

@темы: Семья

---

О, дивный мир нашего благословенного Кукуя. Женя задолжал на рынке 20 рублей за специи, сегодня заглянул по дороге к метро - вернуть должок.
- Здравствуйте! А я вам денег должен!
- За насвай или за гашиш?
- Да так, за перчик, розовый...

---

На Острове всего две гостиницы. Первая, роскошный дом купца Каменева, пристанище нуворишей. Я внутрь не заходила, но Катя говорит, там при входе надо снимать обувь, чтобы не утоптать дорогущие персидские ковры. Вторая, скромная обитель художников, располагается в здании бывшей богадельни. Семь крохотных номеров, на каждой двери, помимо порядкового номера - названия рыб, в изобилии водящихся в водах Волги и Свияги: лещ, сом, карп, окунь... Мы жили в комнате, на двери которой ясно значилось - Стерлядь. Что неудивительно.

***
Неделю назад, под мостом, в камышовых зарослях, реставрационная бригада нашла слепого новорожденного котенка. Назвали Моисеем. Жил в картонной коробке в жертвеннике храма. Будучи голодным, Мойша орал на меня так, как будто мы женаты. Замолкал, стоило дать ему грудь, то есть соску. Сытый, совершал марафонский забег по лавке, в процессе неуклюже вертел толстой жопкой. Чуть не увезла с собой. Спас Моисея сын местного кузнеца, уговоривший родителей оставить мацонка себе.

***

В Свияжске легко быть фотографом. Немного телефонного фотошопа и ты - звезда инстаграмма. Делаются шедевры примерно так. Примостил свою жопу на пляже, воткнул в песок бутылку шампанского, два раза наугад щелкнул затвором - готово. Очень удобно, приезжайте.
Вообще, там волшебным образом оживают все сюжеты русских сказок. Чудо-юдо, рыба-кит лежит поперек затопленных полвека назад лесов и полей, купола церквей парят в бескрайнем небе, бродит белоснежная лохматая громадина - пёс Буян, чуть ли не старейший житель острова, всеобщий любимец, в честь него тут назван единственный кабак. И я там был, мёд-пиво пил...

***

Ездили в Козловку. Место силы, где сливаются три республики: Татарстан, Чувашия и Марий Эл. Там я стояла на вершине высокого холма, под его отвесной стеной разливается Волга, которой не видно конца и края, островки, полески, ветра продувают тебя насквозь, за каждым деревом и кустом прячется пан, я стояла и пела в голос все казачьи песни, которым меня научила Алла. Кажется, еще немного - и ты полетишь.

***

Остров долго не хотел нас отпускать. Вроде хотели тронуться в путь с утра, но там то одно, то другое, долгие проводы, прощания, неоконченные дела, и вот дело к закату, а мы все еще жарим яичницу в жертвеннике храма. Катька говорит - пока ты не залезешь в барабан, мы, видимо, не уедем. Ну и я полезла, потными от страха ладошкам хватаясь за перекладины лесов, на самый верх, под купол церкви. Усилия мои были вознаграждены сполна. Только представьте, стоишь на деревянном помосте, вокруг тебя, в человеческий рост, фрески с изображением архангелов 16 века, из высеченных меж фресок узких длинных окон льется солнечный свет, и его лучи сходятся в той точке, где ты стоишь, и ты в этот момент - не ты, а частичка бытия, золотая песчинка космоса, звенящая струна в арфе Вселенной.
Спустились вниз, через 15 минут - уехали.

@темы: Путешествия

---

Отбываю в Свияжск. Ехай нахуй.
Постоянный спонсор наших безудержных маргинальных веселий - Киндзмараули, как всегда.

В голове тот самый пирожок:
Я в жизни ко всему готова
и оптимизм моя черта
со мной всегда купальник водка
фата.

И еще одна прекрасная история.
Женщина лет 80-ти в платье "под зебру", с крупными серьгами в ушах и ярким алым маникюром разговаривает по телефону у входа в "Буланжери":
– Вера, серьезно, я тебя не понимаю. Что ты ломаешься? Внуки довезут тебя до поезда, занесут в вагон, выгрузят на полку, ты потрясешься немного, а уже утром мы с девчонками перегрузим тебя в комфортное такси и доставим на место. Что ты говоришь? Какие годы? Не поняла. Не те годы? Для чего не те годы? Тебе даже вставать не надо, Вера. Тебя взяли, перенесли, положили, снова взяли, перенесли, положили. Из рук в руки, из рук в руки, и ты уже не там, а тут. Твоя задача, Вера, очень проста – лежать, пить шампанское и изредка подавать другим клячам сигналы, что ты ещё жива и хочешь добавки.

О да. Так я и поступлю. Буду возлежать на верхней полке женского купе, потягивать винишко из термокружки, читать Наринэ, пока не проснусь в Казани, пьяная и счастливая. А дальше у меня по плану Волга, Свияга, запой и фрески 16 века. Да будет так.

---

Сегодня я какая-то неправильная Золушка. Сама себе Золушка, сама себе мачеха, сама себе фея-крестная. Я, конечно, этот приступ домохозяйственности предвидела, но чтоб так! Когда полтора года назад приходил чувак из обслуживающей компании, то на мои жалобы, что дескать, в дыры все время дует, и этот ветер - вода, дома холодно и окна свистят молодецким посвистом, мне было сказано, что там, в окнах, строительная пыль и цемент. Надо все это помыть, протереть влажной тряпочкой резинки на рамах, и дуть перестанет. Я тогда решила - хуй с ним, пусть дует, на такой трудовой подвиг я не способна. А сегодня встала с утра, сняла все шторы, постирала, прокипятила, высушила, погладила, разве что не накрахмалила, окна помыла трижды, натерла со всех сторон (Майка ржет, что это, видимо, чтоб соседским бабушкам было лучше видно, каким непотребством тут занимается племянница полковника), плюс влажная уборка, плюс кухонные шкафы и все содержимое тахты - ну чисто крошка-енот. Сижу вот на кухне, курю кальян, пью цинандали, вычитываю две главы из новорожденного романа моего шапочного знакомого (это ужас, конечно, ну как ему об этом сказать? ртом, как всегда, сказать ртом), через 20 минут приедет такси и я поеду в гости, зажав подмышкой киндзмараули и кровяную колбасу. А на бал - читай фестивальную милонгу - не поеду. Нахуй этот бал, подумала я.

---

- Алло, это прачечная?
- Хуячечная. Министерство культуры.

Друзья, ай нид хелп. Очень, очень нужны выходы на Министерства культуры Москвы и Московской области. Если у кого есть такие, сведите, пожалуйста. Ну и буду благодарна за репост)

---

Впервые в моей жизни я испытываю невиданное доселе чувство, уж не знаю, насколько оно связано с объектом этих чувств или с мной самой, но мне до одури хочется взять этого человек за руку и привести в свою жизнь. Так дети показывают свою комнату полюбившемуся гостю - смотри, вот тут я сплю, вот тут ем, вот тут решаю задачи по математике, а это мой любимый плюшевый мишка - правда, классный? Я, сколько себя помню, всегда стеснялась себя - своего жилища, своего образования, своего скудного знания мира, своей семьи. А теперь, настойчивая, как свидетель Иеговы, хочу всё это показать ему - смотри, вот Я, вот я - такая. Нищая, богатая, серьезная, смешная, мудрая, глупенькая, это всё - Я. Я настоящая, такая как есть - полюби меня, полюби меня со всеми потрохами, или отвергни - но сейчас, не потом, когда ты разочаруешься в том, что то, что я есть, не совпадает с твоим идеалом. Поэтому я позвала тебя в свой дом, поэтому кормила тебя той едой, что ела в детстве, рассказывала о родных и мужьях - знай, знай всё.
И я, я принимаю тебя, таким каким ты открываешься мне каждый день - предупредительным и грубым, свободным и зависимым, язвительным и нежным, уверенным и слабым, ведь я чувствую силу в твоей слабости. И я искренне хвалю тебя и восхищаюсь тобой за маленькие достиженьица и победки, и самый мой счастливый час - когда я могу сидеть рядом и оберегать твой сон, гладить тебя по руке - и знаю, что ты чувствуешь это, и понимаешь всё. И, возможно, боишься, и не веришь, в то, что всё, что происходит - правда. Я вижу твои раны, и я хочу пролиться на них живительным бальзамом, смазать их лечебной мазью искренности и любви, и приручить тебя, как приручают дикого зверя, чье тело хранит ожоги от факелов, которыми его стегали другие люди, ведь я - не они, я другая, слишком другая. И ты сейчас - другой, не такой, каким тебя любили другие. Мне не нужны твои деньги, мне все равно, какой марки твоя машина и сколько квадратных метров составляет твоя квартира. Ты ценен для меня сам по себе, во всей своей наготе. Я знаю кто ты, знаю так глубоко, что даже не могу объяснить это. Я могу жить одна, сама по себе, и мне никто не нужен для полноты самоощущения, но встречи с тобой я жду, как манны небесной. И я знаю, знаю что такое - любить, и знаю, как это трудно, потому что труднее всего мне дался роман длиною в жизнь - роман с самой собой. Я хочу научить тебя этому, и я знаю, что сумею - терпеливо, росток за ростком возделывая этот сад. Я надеюсь, что ты поверишь мне. Тебе трудно это сделать, но у тебя получится.

И только об одном я умолчала - о самой большой и болезненной любви в своей жизни, зачем тебе об этом знать? И ведь эта рана больше не кровоточит, не съедает меня ночами. Это всё было нужно мне как подготовка в чему-то большем, и я благодарна, что это большее - случилось, так неожиданно и так вовремя.

---

Я не знаю, что из этого выйдет в итоге, конечно, но когда "ваша песня" - это первый концерт Чайковского в исполнении Ван Клиберна, уже как минимум интересно)